На русской дороге

Евгений Юшин – поэт, писатель, лауреат ряда литературных премий, в том числе Всероссийской премии Союза писателей России имени Александра Твардовского, премии имени Александра Невского «России верные сыны», Международной литературной премии им. Андрея Платонова, Большой литературной премии России, премии «Имперская культура», премии имени Роберта Рождественского, премии «Слово».

Укрофашистам

Разгулялся ветер, разгулялась вьюга.
С запада прилёты и прилёты с юга.

Зацепили батьку и мальца убили.
Что же вы меня-то погубить забыли?

Думали, согнусь я? Думали, заплачу?
Не прощу вам батьку, а мальца тем паче.

Я залью вам очи кровью их горячей.
Думали, согнусь я? Думали, заплачу?

Пусть лютует вьюга, ветер щёки лижет.
Знаю я, как жить мне, чтобы вам не выжить.

Стансы 

Над церквями – синь да золото.
Зори падают в сады…
То ли Тверь, а то ли Вологда –
Много неба и воды.

Вкривь – дорога непролазная:
То Европою вздохнёт,
То дремучей вязнет Азией
Наших квашеных болот.

Всё мы знали, всё мы видели.
Ад и Рай ˗˗ в одной горсти.
Сучьи свадьбы у обители,
Боже праведный, прости!

Ты прости меня, смородина,
Серый волк и лес густой.
И болото – тоже родина,
Как и терем расписной.

Спит речушка за околицей.
По заре размазан мёд.
Зычный колокол на звоннице
Покаяние поёт.

Здесь ˗˗ века обетованные,
Слава ратная Руси,
Кисть Рублёва, снеги пьяные,
Кроткий ангел в небеси.

Здесь то горлинки, то вороны.
Птица-тройка – напрямик!
Пристяжные рвутся в стороны –
Строг и крепок коренник!

Озерцо, травинка волглая,
Синь сквозная – в небеса.
То ли Тверь, а то ли Вологда,
То ли ˗˗ матушки глаза. 

На русской дороге

Здесь русский дух в веках произошёл…

Н. Рубцов

Меня здесь знает каждый муравей,
И каждый куст, и каждая сорока.
Задумалась о прожитом дорога
И солнце в лужах плещется по ней.

По ней – века – в туманах и крови,
И поступь уходящих поколений.
По ней струится столько сладкой лени,
Как в женщине, сомлевшей от любви!

В ней столько слёз прощальных – в дальний путь,
И в вечный путь – до ближнего погоста.
И потому она в крестах и звёздах,
Встречая нас, стоит в цветах по грудь.

Гудят шмели, где каторжник прошёл,
Где проскакало пламя Чингисхана,
Где под гармошку радостно и пьяно
Мужик в избу смолистую вошёл.

Снуют, как стрелы, юркие стрижи,
Болота дышат холодом и прелью,
Боровики сутулятся под елью.
Попробуй этот мир – перескажи?!

Здесь все века и каждого из нас
Хранит, как память, русская дорога.
А это поле и река у стога –
Немеркнущий, живой иконостас.

*** 

Россия начинается с дороги,
С бурана, бурелома и берлоги,
С разбойников, узорочья берёз,
С молитвы светлой и горючих слёз.

Россия начинается с тревоги.
Кто наши не притаптывал пороги?
Ордынцы и тевтонцы ˗˗ всё разбой.
… Узорный плат, наличники ˗˗ резьбой.

Россия начинается с надежды.
То рядит европейские одежды,
А то китайский примеряет шёлк.
И ˗˗ щёлкает клыком тамбовский волк.

Распевом красок инока Рублёва
Россия начинается со Слова.
Веди судьбу ˗˗ душою не криви.
Россия начинается с любви.

С разгульной песни тракториста Сашки,
С горячего глотка из тёртой фляжки,
С горючей, горькой правды, в мире лжи,
И с васильков, мерцающих во ржи…

Ковчег

В обнимку с росами проснулось
Моё зелёное село,
Под мачтой липы покачнулось
И поплыло, и поплыло

По клеверам, за синий ельник,
Ещё не скошенным лужком,
Где молодой туман, как мельник,
С дырявым тащится мешком.

Вези меня, ковчег мой милый!
Здесь песни кровны и горьки,
И беды лютые на вилы
Не раз вздевали мужики.

Потянет дым сосновой смолкой,
И выйдет пахарь из ветров,
И заглядится далью долгой
В крови рябин и клеверов.

Здесь пахнет пашней и цветами,
Ржаной пыльцой из-под стрехи,
И бражный дождичек сетями
Русалок тащит в лопухи.

Здесь вечен дух грозы и глади,
Здесь вечен вздох дорог и дол.
Здесь Русь в берёзовом окладе
И души всех, кто тут прошёл.

Вези меня, село родное!
Забор – гармонью набекрень.
Над полем ржание ржаное
Рассыпал окрылённый день.

И вот ковчег мой понемногу
Плывёт, лучится… Скрип ворот…
Выходит стадо на дорогу
И млечной улицей бредёт.

* * * 

Свеча моя плачет, а я не сронил ни слезинки.
И скорбны иконы, как будто поднялись из глин.
Я с папой прощаюсь, читаю родные морщинки:
Вот эти – за Брест и Варшаву, а та – за Берлин.

Куда ты, куда отлетаешь от милых полесий?
Озёра твои ещё помнят тебя и зовут.
Соснового бора небесные, синие песни
Далёко-далёко последней тропою ведут.

А ты поднимись, оглянись – за разбуженным садом,
Вскипающим, птичьим, – плывут облаков корабли.
Ты нёс на плечах меня майским счастливым парадом.
Теперь вот другие тебя на плечах понесли.

Прощай, мой хороший. Я знаю, ты будешь мне сниться.
Ещё будет много нежданных и жданных потерь.
Тебя ещё помнят скрипучая дверь, половица
И этот вот стол, где тебя поминаем теперь.

Как поздно любовь, что ты мне подарил, возвращаю.
Из вечных просторов обратного нету пути.
А если что было не так, то тебе я прощаю.
А если что было не так, и меня ты прости.

* * *

От деда пахнет мёдом, туманом, огородом,
Рыбацкою лодчонкой, копчёным рюкзаком,
От бабушки – стогами, вареньем, пирогами,
От мамы то малиной, то тёплым молоком.

От бати – пот и порох, и дней суровый ворох.
Жена рассветом пахнет и щебетом детей.
Стоим и замираем, а в церкви пахнет раем,
А в церкви пахнет раем и родиной моей.